Diferencias.

Entre el mundo real y el que nos ocupa... o desocupa según se mire.

En el camino...

Encuentro.

Volar.

No es intrascendente.

Nada es lo que parece.

Ni es todo lo que puede ser.

Generosa.

Tantas veces.

Miro.

No veo, no entiendo, no compro... deseo.
Juegos, escenas, silencio...es tiempo.
Desarbolado, sin inspiración... es frío.
Coreografía vestida de amarillo
en el calculo inane de un desierto.
Danza que es danza te danza... deseo.
Mientras me bailan respiro... es tiempo.
Desabrigado en una luz azul... es frío.
Miasma de celofán adherido
al decrepito e insalvable sonido.
Risas... despierto y miro.
El perro ladra, la luz respira, tu voz susurra... melodía.

Las trincheras.

Maneras de gritar.

Sin duda.

Estará aún por florecer, la primavera remolonea en la puerta mientras empuja con disimulo, disimulo y colores que no es poca cosa, todavía el frío puede andar de visita instalado como está en lo cotidiano, en el día a día... hasta los huesos.
Importa si... y mucho, tanto como para empujar con fuerza, sin disimulo, a todo color... y luz.

Mediodía.

Sin sombras.

Las expectativas.

Parecen sentadas.