Miro.

No veo, no entiendo, no compro... deseo.
Juegos, escenas, silencio...es tiempo.
Desarbolado, sin inspiración... es frío.
Coreografía vestida de amarillo
en el calculo inane de un desierto.
Danza que es danza te danza... deseo.
Mientras me bailan respiro... es tiempo.
Desabrigado en una luz azul... es frío.
Miasma de celofán adherido
al decrepito e insalvable sonido.
Risas... despierto y miro.
El perro ladra, la luz respira, tu voz susurra... melodía.

Las trincheras.

Maneras de gritar.

Sin duda.

Estará aún por florecer, la primavera remolonea en la puerta mientras empuja con disimulo, disimulo y colores que no es poca cosa, todavía el frío puede andar de visita instalado como está en lo cotidiano, en el día a día... hasta los huesos.
Importa si... y mucho, tanto como para empujar con fuerza, sin disimulo, a todo color... y luz.

Mediodía.

Sin sombras.

Las expectativas.

Parecen sentadas.

Tentáculos naturales.

Encontrar la belleza requiere a menudo pararse a encontrar el punto de vista preciso. Lo contrario puede de resultas deformar la realidad o en su defecto, hacerla más precisa y por tanto menos cotidiana. Aprender a digerirla así, diferente, es un bonito ejercicio, porque esta ahí... siempre.

La espiritualidad.

Ajena al imprevisto de un edificio puesto en el lugar preciso, acaba convirtiendo la remisa conciencia de las piedras antiguas, entregadas ahora que nadie las observa, que nadie las protege, que dependen ya solo de su propia costura, envejecer con tino... y sapiencia.

La lluvia fina.

Que alimenta la sed.

Por su propio peso...

Caerá de entre las flores.

Arena en los pies.

Pasa cuando ya no estás, te entretiene cuando no lo ves. No es que sea esquivo, diríase a su aire y eso es importante, conservar la intimidad necesaria para ser, el talento imprescindible para sobrevivir al escenario compartido, la tranquila magia de un silencio sin alas, la curiosidad contenida por defecto, la sensibilidad para pisar sin daño... y come igual.